Numéro 1 - Printemps 2017

***

Cali, dans l’obscurité.


Cali, dans l’obscurité.

Paul Ruban

avant même que tu

ne perces ton cocon

tu auras entendu

le chant des baleines

résonner contre les

criques et les pics rocheux

de Big Sur

et le mnash grand bash

des vagues de Kerouac.

 

tes petits poumons

auront inspiré

l’odeur des tacos

au poisson-chat,

le parfum des orangers

et des eucalyptus,

le sel de mer

mêlé aux effluves

de barbe à papa

sur la jetée de Santa Monica.

 

à San Francisco

tu auras flotté

vers le haut

lorsque le tram

fonçait vers le bas

et auras été chatouillé,

peut-être,

par les

vilaines

punaises

qui mouchetaient ce triste motel de

Los Alamos.

 

avant que tu ne

sortes de ta caverne,

l’aube rosée

de Santa Barbara

se sera glissée

entre les fissures,

tu auras entendu

les pieds de ta mère

traîner dans le sable,

le zèbre hennir

parmi les chevaux,

le roucoulement de l’espagnol,

les théories fumeuses

de cet historien de jeans,

pour qui la couture arquée

sur les fesses de Levi’s

ne pouvait être qu’un clin d’œil

au Golden Gate,

et le vrombissement

des ailes de ce colibri,

qui voltigeait autour

de toi,

un

hippocampe

curieux

qui

barbotte

autour

d’un hublot de

sous-marin,

comme pour

mieux épier

les mystères

de la mitose.


Paul Ruban

Paul Ruban

Né à Winnipeg, Paul Ruban a grandi à Ottawa. On peut lire ses nouvelles et poèmes dans diverses revues et anthologies. Son premier recueil de nouvelles, Crevaison en corbillard (Flammarion Québec), s'est vu décerner le prix Trillium 2020.

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Printemps 2017

Un jour de grand vent (extrait) Un jour de grand vent (extrait)

Mardi le 10 mai ’66. De bonne heure le matin, au Restaurant Lafontaine à Métabetchouan au Lac-Saint-Jean. L’accent du Lac est présent à différents degrés chez les personnages. Il affecte en particulier Monsieur Pit, un sympathique septuagénaire à la retraite. Jeannot Lafontaine, douze ans, est debout derrière le comptoir. Il porte son uniforme d’écolier  sous un tablier. Monsieur Pit est assis à son...

La Voie lactée La Voie lactée

Il était une fois,
au fin fond du Far West canadien,
dans une province au nom imprononçable,
une cavalière redoutable.

Le grand barrage

À défaut d'être aimé, Henri était respecté de tous les castors. Sa supériorité ne laissait aucun doute. On n'avait qu'à regarder son barrage pour comprendre qu'il était plus doué que les autres.

Knockout

L’aiguille de glace qui arracha Victor Florkowski à la vie ressemblait à un ivoire de mammouth. Elle était aussi large qu’un pneu, aussi longue que la victime, et se rétrécissait en une pointe cristalline —  à double tranchant — dont la beauté fatale resplendissait sous clair de lune.

Cantate pour légumes (Extrait)

Au cœur de ce texte sont quatre êtres qui ont perdu leur voix, la capacité d’exprimer leur volonté et leur angoisse. Ancrés dans leurs fauteuils roulants, Asperge, Gourde, Navet et Asperge rêvent d’évasion. Dans les solos de la cantate, les légumes expriment leurs désires les plus profonds.

Triptyque - Micro nouvelles Triptyque - Micro nouvelles

Au coin de l’avenue Idylwyld et la 23e un bip discontinu se fait entendre à ma gauche. Un clignotement sonore: on peut traverser.  Entre les deux lignes on peut traverser. “Passez, monsieur. Priorité aux piétons.” Oui, on peut traverser. On peut traverser si les autos s’arrêtent.

Entreciel

Sorties de l’entretoit des corniches des greniers de mille espaces connus d’elles seules oubliés par concierges et architectes, les hirondelles occupent dès le matin l’entreciel, la part élevée de Madrid, en rase-tête des habitants des terrasses jusqu’à la proximité des saints perchoirs, des croix des antennes, faisant fi de nos communications avec l’au-delà.

La mousse La mousse

Maman, pourquoi c’est mouillé ici? 

C’est la mousse, mon chéri. Fais attention à ne pas glisser.

De la supercherie De la supercherie

Cette réflexion est née d’un constat. La vie ne nous appartient pas. Elle nous a été léguée et nous la rendrons en même temps que notre dernier souffle.

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