Chute(s) et soubresaut(s) Gaspard Amée (Colombie-Britannique) Troisième prix catégorie poésie au Concours de création littéraire de l'Ouest et du Nord canadiens Chute(s) : Action de tomber, de perdre l'équilibre, d'être entraîné vers le sol. Action de se détacher de son support naturel. Frôler les feuilles, les feuilles en feu qui lèchent nos pas. Elle ont cédé vigueur, jeunesse, hauteur pour tomber là. Mais où puisent-elles la force de nous ravir mortes dans leurs couleurs? Notre branchu a bu, tant bu qu'il reste vert, même nu. Ses feuilles à lui jouent la tristesse. Quelques-unes s'accrochent – brunes, sèches. Sous peu, ne restera plus à embrasser que ce géant tordu et son écorce douce, avalée par la mousse. Précipitation(s) Caractère hâtif de quelque chose. Grande hâte, rapidité extrême, voire excessive. Action chimique par laquelle un corps en solution se sépare de son solvant et se dépose au fond du récipient. Quantité totale d'eau liquide ou solide précipitée par l'atmosphère. Précipitation de blanc. Terrains et trottoirs ensevelis. Le sol se dérobe sous le manteau. Muette, la poudreuse fauche. Mon pré cède : il se soustrait. Pour quelques heures, une journée, un hiver – il se trouve enterré, repoussé, recouvert. Plus rien à tendre. Le silence rôde, le noir enlace. Soubresaut(s) : Saut(s) brusque(s), inopiné(s) d'un animal ou cahot(s) de quelque chose. Tressaillement(s) brusque(s) et involontaire(s) du corps, sursaut(s). Mouvement(s) violent(s) et de peu de durée d'une action. En chorégraphie, le(s) plus élémentaire(s) des sauts, réalisé(s) dans l'élévation donnée par la détente des jarrets. Quel amour se referme – carnivore? Les papillons ne sont plus là. Ils ont quitté le ventre – un à un, sans manières. Les asticots ont pris la relève, s’agitant dans les viscères. Eux aussi verront leur jour. Éclat(s) Bruit soudain et violent de quelque chose qui éclate ou comme quelque chose qui éclate. Manifestation vive et brusque d'un sentiment, accès soudain. Accès de vif mécontentement, de colère ; scandale. Fait de briller ; vive lumière ou vive lueur projetée par un corps qui réfléchit la lumière. Qualité d'une couleur vive. Mon bonheur est coquelicot. Il est vigoureusement fragile. Il virevolte aux coups de vent, se fripe ou se pétale. Mon bonheur cherche son terrain, ici et là. Il ploie sous les pas indélicats, il ne tient pas – ne fait pas le poids. Mon bonheur éclot dans les regards, s’écarlate et pique du nez. Il s’incline bien bas et laisse pousser. Mon bonheur, dans les champs de blé, jamais ne fait récolte, ne fait bouquet. Mon bonheur a le cœur noir et il vient en éclats. Article précédent Planète Pomme Imprimer 11 Balises: Gaspard Amée
Un jour de grand vent (extrait) Mardi le 10 mai ’66. De bonne heure le matin, au Restaurant Lafontaine à Métabetchouan au Lac-Saint-Jean. L’accent du Lac est présent à différents degrés chez les personnages. Il affecte en particulier Monsieur Pit, un sympathique septuagénaire à la retraite. Jeannot Lafontaine, douze ans, est debout derrière le comptoir. Il porte son uniforme d’écolier sous un tablier. Monsieur Pit est assis à son...
La Voie lactée Il était une fois, au fin fond du Far West canadien, dans une province au nom imprononçable, une cavalière redoutable.
Le grand barrage À défaut d'être aimé, Henri était respecté de tous les castors. Sa supériorité ne laissait aucun doute. On n'avait qu'à regarder son barrage pour comprendre qu'il était plus doué que les autres.
Knockout L’aiguille de glace qui arracha Victor Florkowski à la vie ressemblait à un ivoire de mammouth. Elle était aussi large qu’un pneu, aussi longue que la victime, et se rétrécissait en une pointe cristalline — à double tranchant — dont la beauté fatale resplendissait sous clair de lune.
Cantate pour légumes (Extrait) Au cœur de ce texte sont quatre êtres qui ont perdu leur voix, la capacité d’exprimer leur volonté et leur angoisse. Ancrés dans leurs fauteuils roulants, Asperge, Gourde, Navet et Asperge rêvent d’évasion. Dans les solos de la cantate, les légumes expriment leurs désires les plus profonds.
Triptyque - Micro nouvelles Au coin de l’avenue Idylwyld et la 23e un bip discontinu se fait entendre à ma gauche. Un clignotement sonore: on peut traverser. Entre les deux lignes on peut traverser. “Passez, monsieur. Priorité aux piétons.” Oui, on peut traverser. On peut traverser si les autos s’arrêtent.
Entreciel Sorties de l’entretoit des corniches des greniers de mille espaces connus d’elles seules oubliés par concierges et architectes, les hirondelles occupent dès le matin l’entreciel, la part élevée de Madrid, en rase-tête des habitants des terrasses jusqu’à la proximité des saints perchoirs, des croix des antennes, faisant fi de nos communications avec l’au-delà.
La mousse Maman, pourquoi c’est mouillé ici? C’est la mousse, mon chéri. Fais attention à ne pas glisser.
De la supercherie Cette réflexion est née d’un constat. La vie ne nous appartient pas. Elle nous a été léguée et nous la rendrons en même temps que notre dernier souffle.